Terribabuleska Spazoïde

Spike Jones - Sabre Dance
envoyé par perruche. - Cliquez pour voir plus de vidéos marrantes.

Tous les dimanches, Billy Childish, poète, musicien, dont la discographie foisonnante colle le vertige, va chez sa mère et peint une toile. Un fascinant documentaire sur ce gentleman/punk/yogi/artiste brut/soldat de la première guerre mondiale/merveilleux fou volant.

Le plus merveilleux label de tous les temps? Du twist thaïlandais, du surf syrien, des twangs guitares sahariennes et de la pop algérienne underground, et bientôt du krautrock balinais ou du funk eskimo? Les types de sublime Frequencies errent de par le vaste monde et enregistrent tout ce qui échappe aux lois de la pesanteur, fouillent les magasins de disques les mieux dissimulés, digèrent des tonnes de cassettes hallucinantes, collent leurs micros sur les postes de télévision, captent des fragments d'ondes radio (et jusqu'à la frontière avec la Corée du nord! Voir le délirant Radio Pyongyang, une heure de folie musicale intoxiquée par Kim jong Il prélevée à même l'air: les ondes sont la seule chose qui dépasse de ces frontières-là), promènent leurs caméras partout où il se passe quelque chose d'anormal et de réjouissant. Ce sont les men in black de l'incredibly strange music.

http://www.sublimefrequencies.com/

D'Alex Chilton, il y a tellement de choses à retenir que son deuil durera sans doute toujours. Des Box Tops, personne n'oubliera The Letter, mais ce soir j'ai envie de réécouter Neon Rainbow, superbe promenade nocturne. De Big Star, piochons au hasard dans le coffret Keep an eye on the sky: même dans une discographie aussi complexe que celle d'Alex Chilton, ces trois albums et quelques forment un monde à part. C'est là qu'il a tiré ses plus extraordinaires feux d'artifice. Du grand art. Et puis, en vrac, The lost decade, un disque bilan publié par le label New Rose, résumant ses années d'errance à la lisière de la folie, le disque fou Like flies on Sherbert, sommet de blues déchiré et de rock psychiatrique, l'extraordinaire Clichés, où il délivre des reprises de jazz ( et même de Bach) avec une virtuosité guitaristique qu'on ne lui soupçonnait pas, et puis tous les autres disques, ses collaborations, ses productions pour Tav Falco ou les Cramps, des poignées de chansons géniales éparpillées de ci de là, une classe jamais prise en défaut. Alex Chilton avait la grâce: il a aimé le rock, l'a façonné, déconstruit, reconstruit. Il l'a rajeuni.

Jandek chante comme s'il était déjà mort. Il faut de la constance, pour construire une oeuvre aussi funèbre et aussi délicate. Pas de promesse d'au-delà, juste des effets de lumières qui déclinent: l'oeuvre entière de Jandek est une métaphore musicale du crépuscule, ou d'une fin de dimanche après-midi pluvieuse qui s'achève lentement, liquidement. Peut-être que Jandek est déjà mort, et que ce que l'on entend sur ses disques est une authentique captation post-mortem, un cas de field recording pour parapsychologues. Comment ne pas douter de l'existence substantielle d'un artiste ermite, reclus, enfoui? Pas d'interviews, pas de concerts, un label mystérieux, Corwood, et 45 albums publiés avec une régularité de métronome, un par an en moyenne, de1978 à nos jours, illustrés de pochettes polaroïds (un angle de rue, une guitare posée sur une cheminée, un type flou, etc...). Une oeuvre sur l'absence de son créateur? Jandek y chante d'une voix blanche, morte, en s'accompagnant d'accords dézingués. Sa guitare est totalement désaccordée, sa voix aussi, l'ensemble sonne comme du folk précaire, en lambeaux, monté par des mains tremblantes et maladives. 45 albums, et aucune évolution: Jandek fait du Jandek depuis le début. Sa palette oscille entre le dissonnant et le dissonnant, avec des moments électriques, des batteries éclatées. Il ne se cache pas: on le voit régulièrement posant sur ses pochettes, à différents âges. Il est monté sur scène récemment, pour la première fois de sa vie, sans rien dévoiler du mystère: ascétique, livide, fragile, pas là. Jandek n'a pas besoin de se cacher pour être absent. Il est un être paradoxal, s'effaçant sous nos yeux.

De 1967 à 1971, Phillips publie une extraordinaire série de disques électroniques ou d'avant-garde, aux pochettes miroir argentées, censée anticiper l'arrivée du siècle prochain. Une rêverie unique à base de moogs, de grandes orgues, de Pierre Henry, de Maderna, de Xenakis, et surtout de science-fiction. Ah, ce merveilleux XXIème siècle! Qu'est-ce que j'ai hâte!




















Toutes ces images sont été trouvées sur la page de Ed Maurer, qui tente de recenser in extenso tout le catalogue.